Vidas....

I
e a verdade caiu alí por inteiro. inopinada.
desesperada. como um bátega.
distrairam-se dos relógios
a confundir o sono da tarde
e voltaram a olhar os relógios.
cada qual.
no passeio contrário apressou-me
um homem que levava uma encomenta
a embriagarem-lhe as pernas
as que subiam escadas
há oitenta anos.
olhou-os sem admiração
e a encomenda
vacilou dois percalços
entre a montra de langerie
e o sapateiro gordo
sonolento
a divagar contra umas gáspeas.
uma criança assobiou
um trinado pimba.
e os homens acabaram por dispersar
sem um aceno de adeus.

II
na ocasião
cada qual podia dizer o que entendesse
e aos mais castos
era permitido ficarem absortos
sem contribuírem para os desacertos
com que cada outro
dialogava o vento inesperado
o sol dos costumes
e a maria do fundo de vila.
que apostavam grávida.
que garantiam acertar não saber de quem.

III
era o tempo antigo.
a desculpa que os permitia
os arreigados hábitos
o desdém de alterar.
gastavam os caminhos
na teimosia da insistência.
e até as palavras de aceno
eram o silêncio do falso toque
que sugestionava
um soluço do chapéu.

Nocturno

Gostava de dizer-te, madrugada
ao nascer do ouvido, se consente
que sou da noite, erva decepada
e só assim me tomo por valente

Não acredito no Sol, tão inebriado
que ofusca solidão a todo o tempo
prefiro é um gesto gasto e parado
fico melhor no Novembro cinzento

Gosto de andar no escuro, errante
e se brilho aí houver que seja eu
a sonhar que cavalgo o rucinante
e se o Sol quiser, venha ser meu.

a revolta das coisas

sou um relógio.
daqueles de cuco preto
e um rancho bávaro
a guinchar as horas.
há um menino
de calções repuxados pelos guindastes dos suspensórios
que se esconde da mãe
e me volteia o pêndulo
até à exaustão dos bávaros.
o cuco já não pode com ele
e
qualquer dia
- está combinado -
vamos estatelar-nos naquele cabelo loiro de tigela.
a mãe dirá que é acidente
o garoto vai amargar três pensos
e redondos de mercúrio.
o deus dos relógios, o dos cucos, o dos ranchos,
tal como o deles,
perdoarão esta legítima defesa.

regressos

No instante perdido
entre o desacerto e a vontade de voltar a ver
quedei. encontrei no teu horizonte
misturas de insatisfação antiga
(de tanto desejo por cumprir)
e de diferentes alegrias de crença
(de tantas vontades começadas)
e sempre o singelo brilho
que confunde o sentimento íntimo.

Deixei de te ver
quando o horizonte e o mar
desenharam
uma amálgama de cores
e a confusão da vista
se refez na da respiração compassada
com que
deixava o tempo partir
em fim de tarde.
pouco esperançado
(mas ansioso)
do teu
- eventual -
regresso
em mistura de escuro
brilhando como as estrelas.

à espera das flores

deitei-me em cima do silêncio
à espera do teu grito.
a cidade desocupa-se dos meus tormentos.
o relógio diz oito e dezoito
e eu via uma gaivota
a recolher as preces.
é noite, ainda:
enquanto o sol engole as ruas
reinvento o tempo
em lágrimas repetidas.
como se fosse sempre uma primeira vez
levanto-me trôpego
e visto à pressa a camisa de desânimos
e calço este poema triste
e a gravata - como outrora - melancólica.
mais logo
à noite
trarei flores de cheiro leve e
mesmo que breve
repito a tua espera.

Sem outros acrescentos...

milimetrica mente

milimetricamente
desenho os teus dedos com a minha mão
rezo aos medos
e deito-me a imaginar a cor do adeus;
depois (sem qualquer razão)
vejo que já não são os teus

e espero que a manhã venha inquieta,
que vista papoilas onde deixei as rosas
e que todas as letras das prosas
se desfaçam no poema que esqueci
bem diferente de ti
eu penso ainda amar o esquecimento

corto então as mãos do meu desenho
dedo a dedo, medo a medo
sem saber se são as tuas ou as minhas
não me amanho,
estou farto de adivinhas,
e as palavras que misturo neste verso
são todas falsas sem o teu regresso

resta que a cama sonhe em meu lugar
um terraço de sereias cor da sorte;
junto ao mar
desfaço sempre a meias
meia morte

e fico mais à espera, agora que a noite se revolte
e não aceite palavras que não murchem

não quero nada maior que a memória

(13.08.2009)

coisas que são próprias da lua

e a lua, tímida e incapaz de mentir mais o seu estado decrescente, temendo que fosse pouca a luz que queria dar, pediu à luz dos homens que o rio visse a ponte em tons de azul e que a água, escondida na noite, também viesse à festa, iluminando-se em salpicos claros, enquanto as crianças, do outro lado que agora nem se vê, passeavam balões coloridos de arco-íris.

ele veio para tirar, mas com aquele tamanho há sempre o risco de

ser o apanhado (1000 Kms de Portimão, 1/2 Agosto de 2009)

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Inflama o horizonte

mais a sério

selo-te uma carta em tons de pérola e ponho lá dentro um ramo de corações irrequietos. assim que abrires obrigam-te a rir e mais facilmente dirás que sim.

voltando aos tempos

falávamos no cochicho das janelas, entre os alpendres da vigilância e prometíamos futuros o tempo todo. nem a chuva nos arreda da comunicação, como os ossos hoje bem sabem.

cibertempos

queria mandar-te uma mensagem nas ciberondas. mas dizem que isso é só para os primeiros. tempos estes...

chocolate à maneira de telhado (ou vice-versa)

estrela do urbanismo cuidadoso (Açores, 2009)

infância

corríamos pelos campos, até conseguirmos enfeitar um folha de alface com o negro de um grilo. as horas era o sol que as dava, calmamente. os joelhos competiam nos desenhos do mercurocromo.

Astória, grande história

um azar nunca chega sozinho

a chave era da outra semana. confirmou-se depois de do chefe ter ido àquela parte. ele respondeu à letra.

certeza

um dia, era uma segunda-feita tão cinzenta como as anteriores, o signo informou que jorraria dinheiro, ainda que com ligeiro prejuízo para o amor. tínhamos o bastante. corremos a ver a chave e, um a um, os números ditavam riqueza. dormimos como santos, até à hora do telefone gritar do emprego.

horóscopo

às vezes era segunda-feira e corríamos atrás de uma crença que nos resolvesse a semana. o jornal de ontem, deixado a meio na mesa da cozinha era o redentor dos distraídos. apressávamos a leitura do horóscopo, insuflados da esperança de haver muita sorte ao jogo. o totoloto estava por corrigir e talvez pudéssemos adormecer o dia todo. ricos.

naqueles tempos

aos domingos o sol escusava-se com outros afazeres, e tardava a chegada. deixávamos que a cama servisse de banquete, e esperávamos tardias cócegas nas persianas. nem a hora da missa, na televisão a duas cores, nos desatordoava dos sonhos. braços enfeitados nos outros e um sorriso que, de propósito, esquecia a semana vindoira.

ligeiramente corada, só por não nos ter querido deixar lá

E é o que é...

O amor é um fogo-fátuo
que se encanta no engano da luz,
e propõe entendimentos inábeis
só pelo preliminar da proposta;
tal como na queda
das pétalas,
ou dos graves,
u
m
a
a
u
m
a
consomem-se as intenções
antes do apego
e nenhum caule conquista
o eterno sabor dos dias.

Vazios...

Uma casa vazia espera o meu regresso d'armas,
trago os despojos com que reivindiquei a vida,
e a recordação eterna da solidão
acompanha os meus passos cansados.
Se ainda me abrisses a porta,
se deixasses solto o trinco de então,
abraçaria as nuvens mais distantes
(nos instantes)
que precedem o beijo da chegada...

VI.

mas viveu um dia. mesmo sem acordar. e quem lhe dera voltar a ser feliz assim.

V.

não era domingo, era uma quarta-feira qualquer, dessa repetidas e chatas. não era altura de faltar ao dever e disseram-lhe que nunca mais faltaria.

IV.

agora, tem a certeza que nunca o deleite foi tão físico, tão extasiante. percorrendo todas as veias até àqueles vinte e um gramas que tratam por alma.

III.

dormiu e sonhou que dormia. sonhou que dormia e sonhou, e dormia.

II.

sonhou a noite inteira - assim o pensa. pela manhã terá continuado a sonhar; agradado por isso mesmo, regalado por um domingo melancólico, que o abraçava, sereno e belo, sobre o lençol que bastava a maio.

I.

qualquer coisa, naquele dia, lhe fez confundir a ordem; qualquer coisa lhe desabou o ritmo que, há mais de três décadas, caminhava os seus passos.

5.

sempre julgou obsoletos os apontamentos de auto-ajuda.

4.

achava que todos temos um condão de destino. e os soluços com que cuidamos decidir a vida são a ilusão das gotas.

3.

passeava o sena, água a água, a imaginar a ordem superior que haveria de decidir, de entre todas, as gotas que se afogariam nas margens e as que cantariam a vitória do mar.

2.

era um homem de setembro, nesse hemisfério norte que acolhia paris.

1.

era o tempo morno o que melhor lhe compreendia os ossos. nem os dissabores do estio nem, ainda menos, as rachas tiritantes do bafo nevado.

cimento de negro e talco

contra a luz (de todo ou por excesso)

cimento de negro e talco

contra a luz

intermitências líquidas

Ignorância

não sei atravessar sozinho o rio
não sei abarcar um novo desafio
não sei gritar um poema de voz
quando os dois juntos somos sós

não sei do teu olhar a cor
perdi da memória o valor

só sei ser triste ver escuro a ausência
e não ter versos nem arte a tal ciência
(9.05.2009)

Querendo crer

Deixei de crer no assobio dos búzios,
os que antes me ditavam o aconchego,
enrolados na ternura andaluz
de uns olhos da cor do medo.
Perdi a fortuna no débito da espera
e os cabelos brancos
pintaram-me o coração de passado.
Era falsa a história
- é o que digo aos búzios (agora);
mas choro mais
por ter de lhes confessar.
fora o meu ouvido sedento
que a aldrabou.
(25.05.2009)

os homens trouxeram escadas de diamantes
e soergueram aos céus os propósitos da vida
que os medos era pavor em cada despedida,
receio da morte ser pior que do nascer o antes

De manhã, dez mil anos depois

De manhã,
saíamos antes das ervas bocejarem o orvalho
e percorríamos o caminho intransponível
do nosso olhar cruzado.

O amor é, o amor é...
- dizias que ouvias as papoilas
e eu teimava todas as hipóteses
que se podem pendurar no sim e não dos málmequeres.

O azul do meio-dia
ria-se dos nossos pés cansados.
E nós riamos do riso do azul.

Não dávamos conta que já era outro dia,
uma outra era,
um tempo passado
que voltará a escutar-nos
daqui a dez mil anos.
(27.04.2009)

Fios...

poderia ter escrito o que
nem sei de ti,
apenas autorizando as veias
a arrastar-se no sangue emprestado
à morte
suspensa entre o primeiro e o teu último choro.

frutos da ausência,
às vezes somos espaços cruzados
nas almas de espanto;
sacramentos de manhãs nascituras,
eterno fio de desejo
que nunca rompe,
nem nunca enovelará.
(27.04.2009)

Tempo...

olho o espelho e pergunto-me
se sou eu o embalado
naqueles rebordos oxidados da vida.
uma ruga compete
com um lenho do reflexo
e o nariz retorce-se
num movimento cómico.
há trinta anos
o espelho dizia loucuras de rapaz
e brilhava em
cada sábado de febre
com a palavra eternidade
a segurar-se dos bagos cristalinos
da água sobrada do banho.
a toalha branca
encolheu uma geração
e viu partir tantos outros, eternos.
o perfume tem um nome mentiroso
como o é toda a revoltada ousadia.
um dia
talvez o espelho sobre
para me contar os traços
mas não sei quais.
(29.04.2009)

junho 2009

que mês este que assim parte, deixando tantos partir.

em íntima análise

Assim se (o) querendo... Charutos

Só de passagem, sem reparares

Talvez um dia possas
ler este trilho de sopro
que deixa letras fingidas
onde inventaras esquecimento.
Até o impossível é mortal,
mesmo temporário.
E chorarás sem lágrimas
o castigo
de não teres aberto os olhos
ao meu regresso.

21 de Junho

choravam as estrelas, sabendo que o dia era longo, tão longo que ficou a ser o mais comprido. cheias da luz que lhes apaga a própria, resolveram rumar a sul.