espreitada

a lua deixa-se encher de brios e responde com luz alheia. agora que é noite e se aproveita do escuro com que se deixa espreitar.

à tua espera

disseste que passavas mais logo. a recolher

o olhar que não consegui devolver-te. e

assim foste cega, e eu a ver-te apenas

os lábios e as mãos

por onde começaste a enfeitar-me o peito. a

tua língua não é português,

mas húmida carne

que agora

me fere a intimidade com paciência.

até que descubro, só tu vês um gesto

que tinha guardado - por perdido-

desde os anos do arco-íris. abraço-te

já a saber que o escuro é luminoso

e me vou perder

no corpo inteiro onde castigo o choro. deixo

perdido um dedo caído

que piamente te plastifica o seio

e nada mais roubo ao reverso da palavra,

já só és tu o som do mundo. mudo

num terno solfejo de pele.

1.

antes de nasceres eram

de pedra as tuas lágrimas,

o teu peito tinha pétalas e raízes

e os teus dedos prolongavam

os braços do rio.

então,

o teu coração

era um vulcão

que dava seiva ao tempo.

depois de nasceres

transitado em vida

voltarás a renovar um olhar

antes que as tuas lágrimas sejam pedra

e as raízes

e as pétalas

encham o teu peito

enquanto os braços do rio

são o prolongamento dos teus dedos.

(eternidade)

2.

Não sei se chora

aquele pastor de reflexos

agora que vejo a noite

chegar-se com a pressa dos ventos.

Recolhe as sobras de um dia de luz

cajado ao socorro do mar

entre a prata e o negro que a engole.

São nossas as areias do Índico

e a gasosa regressa à Matola,

que amanhã é domingo

e expulsarás cedo os demónios da noite.

O dia despede-se sem as cortesias do Norte

que quer vir depressa renovar a tenda

e as mulheres têm os olhos muito negros

debruados de muita espuma, muito branca.

(lembrança de Maputo)

Pergunto-me

O som das gaivotas lembra o grito e o choro

e, olhando o azul onde enfeitam o espaço,

pergunto-me porque não aprenderam a rir.

Há um menino na borda da maré

que atira cuspo a um caranguejo mirrado

e pergunto-me porque não aprendeu a ter medo.

Há uma saudade tua entre os rochedos

que nem as ondas lavam da areia

e pergunto-me porque me não solto em liberdade.

Deixa que por baixo da minha loucura ondulada,

suave e lenta, no dedo epigrafado a folha branca

sue os carris de gesso

a inventar estações de nuvens perdidas

onde deposita bronzes de letras mortas.

que tu pules nos lábios do verão

e conjugues de formas sem tempo

só para encantares de sonambulismo

o ritmo com que me apresto às manhãs.

queria inventar um mundo novo

feito de cordas de baloiço e nariz de palhaço

só para entreter a monotonia do espaço

que me leva de volta ao som do infinito.

(9.08.09)

a vida é um rio do tamanho do tempo, correndo entre o respirar da mãe e o fôlego que antecede o vazio.

notas à margem